Durante años, Jonathan Roumie había vivido una paradoja imposible.
Como actor profesional, entrenado en técnicas del método, sabía que interpretar un personaje exigía control, intención y dominio emocional.
Pero como creyente, comprendía que Jesucristo representaba todo lo contrario: abandono, sacrificio, amor sin ego.
Esa tensión lo acompañó desde la primera temporada de The Chosen, creciendo silenciosamente hasta alcanzar un punto crítico durante el rodaje de la sexta temporada, centrada en los momentos finales de la vida de Cristo.
Antes de cada jornada de grabación, Roumie repetía una oración que se convirtió en el eje de su transformación: “Oh Jesús, me entrego a ti.
Ocúpate de todo”.
Al principio eran palabras.
Con el tiempo, se volvieron una decisión existencial.
Él mismo admitiría más tarde que llegó a un punto en el que entendió que no podía “interpretar” a Cristo sin estorbarlo.
Para que algo auténtico ocurriera, Jonathan Roumie tenía que desaparecer.
El quiebre definitivo llegó durante los ensayos de las escenas de la ejecución.
Arrodillado en su remolque, rodeado de maquillaje, telas antiguas y silencio, Roumie rezó como nunca antes.
No pidió inspiración ni fuerza actoral.
Pidió ser usado.
Lo que describió después fue una sensación de pérdida total de identidad.
No miedo, no éxtasis, sino una calma profunda, como si algo más grande hubiera tomado el control.
Cuando salió del remolque, el equipo lo notó de inmediato.
Su mirada había cambiado.
No era intensidad dramática, según relataron, sino profundidad.
El ingeniero de sonido Marcus Martínez dijo que, por primera vez en su carrera, sintió que no estaba microfoneando a un actor, sino a un acontecimiento.
A partir de ese día, Roumie abandonó deliberadamente todas sus técnicas habituales.
Ya no trabajaba con memoria emocional ni motivaciones internas.
Rezaba.
Escuchaba.
Esperaba.
Pasaba horas arrodillado entre tomas, al punto de que sus momentos de oración superaban en duración a las propias escenas filmadas.
La maquilladora Sara Williams fue una de las primeras en verbalizarlo: su rostro cambiaba durante la oración, como si una tensión invisible se disolviera y dejara paso a una paz imposible de fabricar.
El rodaje de Getsemaní, programado para el 17 de octubre de 2024, se convirtió en el epicentro de todo.
Roumie llegó al plató tres horas antes del amanecer.
Lloraba en silencio bajo los olivos artificiales mientras el equipo comenzaba a preparar cámaras y luces.
Nadie hablaba en voz alta.
Sin órdenes.
Sin explicaciones.
El respeto se impuso solo.
Cuando finalmente comenzó la grabación, las reglas del cine parecieron colapsar.
La primera toma duró once minutos.
Nadie se atrevió a cortar.
La voz de Roumie, según el equipo de sonido, alcanzó frecuencias que no coincidían con el rango humano habitual.
Algunos técnicos afirmaron que sus equipos registraron armónicos imposibles.
Otros dijeron simplemente que se les erizó la piel.
Lo más inquietante ocurrió fuera del plano.
Productores, asistentes, extras… todos comenzaron a inclinar la cabeza de forma involuntaria.
El productor Chad Gundersen lo describió así: “Ya no estábamos filmando.
Estábamos presenciando algo”.
Cuando finalmente se dijo “corten”, nadie se movió durante casi dos minutos.
Después vinieron los fenómenos técnicos.
Cámaras digitales fallando simultáneamente mientras las analógicas seguían grabando.
Luces que se apagaban sin explicación mientras la escena permanecía perfectamente visible.
Patrones de iluminación suave y dorada que no provenían de ninguna fuente conocida.
El viento, lejos de arruinar las escenas, parecía coreografiarse con la acción.
Pero el cambio más profundo fue humano.
Shahar Isaac, actor que interpretaba a Pedro, confesó que no pudo actuar su negación como estaba escrita.
Mirar a Roumie lo desarmó emocionalmente.
Sus lágrimas no eran actuación.
Elizabeth Tabish, como María Magdalena, habló de una angustia maternal real, incontrolable.
Incluso los actores más experimentados admitieron que la línea entre personaje y realidad se había disuelto.
El impacto se extendió más allá del plató.
Extras sin formación religiosa pidieron oración.
Técnicos ateos comenzaron a asistir a misa.
El sacerdote del rodaje contabilizó decenas de solicitudes de confesión y acompañamiento espiritual.
Cuando la temporada se estrenó en junio de 2025, el público percibió de inmediato la diferencia.
Las redes se llenaron de testimonios de personas que describían un “antes y después” al ver esas escenas.
Críticos, académicos e incluso instituciones religiosas reaccionaron.
Un análisis de la Universidad de Cambridge habló de un punto exacto donde la ficción cesa.
El Vaticano reconoció momentos de auténtico testimonio espiritual.
Hospitales reportaron mejoras emocionales en pacientes que veían ciertas escenas.
Creyentes y no creyentes coincidieron en algo: ahí había pasado algo distinto.
Tal vez la explicación sea tan simple como inquietante.
Jonathan Roumie dejó de intentar ser alguien.
Dejó de actuar.
Y en ese vacío, algo —o Alguien— encontró espacio para manifestarse.
El día que un actor se rindió, la televisión tocó el misterio.
