Durante décadas, el cine mexicano estuvo dominado por una imagen muy clara del éxito masculino: cuerpos imponentes, fama ruidosa y una lista interminable de conquistas amorosas exhibidas como trofeos.
Andrés García fue quizá el símbolo más visible de ese modelo.
Sin embargo, mientras ese ideal era celebrado sin cuestionamientos, otro hombre recorría los mismos pasillos del espectáculo sin encajar jamás en ese molde.
No era galán, no era alto, no era musculoso ni intimidante.
Era Alfonso Zayas, el comediante al que muchos subestimaron y que, paradójicamente, terminó ganando batallas que otros nunca supieron librar.
Nacido el 30 de junio de 1941 en Tulancingo, Hidalgo, Alfonso Zayas creció lejos del glamour.
Su infancia estuvo marcada por la disciplina y la necesidad de sobrevivir en un México que apenas salía de la posguerra.
En su casa no había privilegios ni padrinos poderosos, solo una certeza repetida hasta el cansancio: nadie te va a regalar nada.
Desde niño entendió que no imponía respeto por su presencia física, pero sí capturaba atención por algo más difícil de enseñar: el ritmo, el timing, la capacidad de romper la tensión con una frase exacta.
Ese talento, que en la escuela parecía una distracción, terminó siendo su salvación.
Mientras otros soñaban con ser galanes, Alfonso solo aspiraba a permanecer, a no desaparecer.
Entró al mundo del espectáculo por la puerta más dura: las carpas, el teatro popular, los escenarios improvisados donde el público no perdona errores.
Ahí aprendió que si no conectas en segundos, te pierden.
Y Alfonso sobrevivió.
Con la llegada de los años setenta, el cine mexicano cambió.
El esplendor solemne de la Época de Oro se agotaba y surgía un cine más directo, corporal y provocador: el cine de ficheras.
Un territorio despreciado por muchos actores, pero que para Zayas fue una oportunidad.
Sin miedo al ridículo y sin una imagen que proteger, se entregó por completo a un género que conectaba con el público popular.
Mientras otros actuaban con vergüenza, él lo hacía con convicción.
En poco tiempo, su rostro se volvió familiar en cines de barrio y carteleras de provincia.
No era admirado, pero sí recordado.
Fue en ese contexto donde ocurrió uno de los episodios más comentados —y menos comprendidos— de su vida: su relación con Maribel Guardia.
En una época dominada por el machismo y la presión sobre las mujeres jóvenes, la entonces reina de belleza eligió a Alfonso Zayas por encima del galán más deseado del país.
No fue el poder ni la fama lo que la conquistó, sino el respeto, la paciencia y la sensación de seguridad que él ofrecía.
En un medio donde la insistencia solía confundirse con dominio, Zayas fue un refugio.
Lo notable es que nunca presumió esa relación.
Cuando le preguntaban, respondía con humor y una frase que se convirtió en su regla de vida: “Un caballero no tiene memoria”.
No necesitaba gritar su victoria, porque entendía que hay triunfos que se pudren cuando se exhiben.
Pero mientras el público lo veía ganar, una herida profunda se gestaba en silencio.
Alfonso fue padre joven y, por circunstancias marcadas por amenazas y miedo, estuvo ausente de la vida de su hijo mayor, Luis Alberto.
Durante años, esa ausencia se convirtió en culpa acumulada.
El reencuentro llegó tarde, cuando el joven ya era adolescente, y aunque intentaron reconstruir la relación, el tiempo perdido pesaba.
Luis Alberto se convirtió en piloto de helicóptero y Alfonso vio en él una oportunidad de redención.
Sin embargo, en 2005, un accidente aéreo en San Luis Potosí truncó esa posibilidad para siempre.
El helicóptero se estrelló contra un muro de piedra y su hijo murió al instante.
Alfonso se enteró días después.
Él mismo confesó que esa imagen lo persiguió hasta el final de su vida.
“Para quien pierde un hijo no hay palabra”, dijo alguna vez, con una honestidad que desarma cualquier artificio.
Desde entonces, siguió trabajando, siguió haciendo reír, pero ya no volvió a ser el mismo.
La risa nunca fue un escudo contra el dolor.
A la tragedia emocional se sumó la ruina económica.
Siete matrimonios, múltiples divorcios, pensiones y malas decisiones financieras desmantelaron la fortuna que había construido durante años de trabajo ininterrumpido.
Apostó todo a un centro nocturno en Cuernavaca que fracasó y terminó por devorar lo poco que le quedaba.
Cuando el cine de ficheras perdió fuerza y el público cambió, Alfonso aceptó trabajos en video home no por ambición, sino por necesidad.
Pasó de llenar salas a sobrevivir proyecto por proyecto.
Nunca se quejó públicamente.
Aceptó la caída con resignación, consciente de que muchas derrotas también se construyen en silencio.
El cuerpo, finalmente, pasó la factura.
Cáncer, problemas cardíacos y múltiples hospitalizaciones marcaron sus últimos años.
Aun así, siguió trabajando mientras pudo.
No por fama, sino por miedo al vacío, al silencio que siempre lo había acechado.
En esa etapa final, lejos de reflectores y homenajes, encontró algo que nunca tuvo del todo: quietud.
Alfonso Zayas murió el 16 de julio de 2022, a los 80 años.
No hubo duelo nacional ni ceremonias grandilocuentes.
Su funeral fue discreto, como su último deseo: ser enterrado junto a sus padres.
Sin estatuas ni discursos heroicos, dejó un legado incómodo pero profundamente humano.
No fue un santo, ni un galán, ni un héroe.
Se equivocó, huyó, apostó mal.
Pero nunca convirtió a las mujeres en números ni usó su dolor como espectáculo.
En un medio obsesionado con la apariencia y el ruido, Alfonso Zayas ganó una victoria silenciosa: no murió solo.
Y quizá, en un mundo que confunde éxito con exceso, esa fue su verdadera revancha.
