Linda Christian nació lejos de los focos, bajo el nombre de Blanca Rosa Welter, en Tampico, México, en 1923.
Hija de un ejecutivo neerlandés de Shell Oil y de una madre mexicana culta y cosmopolita, su infancia fue un constante desplazamiento entre países, idiomas y culturas.
Venezuela, Holanda, Medio Oriente, Sudáfrica.
Ese movimiento incesante la formó de una manera poco común: hablaba seis idiomas con fluidez y poseía una elegancia natural que parecía pertenecerle desde antes de entenderla.
Su sueño inicial no era el cine, sino la medicina.
Quería curar, no ser observada.
Pero el destino, como tantas veces en Hollywood, llegó disfrazado de hombre carismático.
Errol Flynn la vio y comprendió algo que otros tardarían años en entender: Linda no era solo bella, era magnética.
Le sugirió un nuevo nombre, Christian, inspirado en uno de sus personajes, y la empujó hacia Hollywood.
También la sedujo.
Lo que empezó como romance terminó como transformación total.
Linda subió a un avión y dejó atrás la vida que había planeado.
MGM la contrató con un acuerdo de siete años, pero la industria nunca supo qué hacer con ella más allá de su apariencia.
Life la bautizó “la bomba anatómica”, un sobrenombre que la persiguió como una sombra venenosa.
La belleza abría puertas, sí, pero también cerraba otras con cerrojo.
Linda aprendió pronto que en Hollywood el deseo no siempre conduce al respeto.
El punto de no retorno llegó con Tyrone Power.
Su encuentro en Italia fue tan rápido como calculado, tan intenso como sospechoso.
Días bastaron para que el romance se volviera obsesión.
Meses para que se hablara de matrimonio.
El 27 de enero de 1949, Roma colapsó.
Ocho mil personas, mil policías, gritos, empujones, caos absoluto.
La boda del siglo.
En público, eran el ideal católico glamuroso.
En privado, el matrimonio nació fracturado.
Los abortos espontáneos se sucedieron como golpes silenciosos.
Tres pérdidas antes de poder sostener a una hija con vida.
Linda estuvo embarazada casi todo el matrimonio, diría después, y cada pérdida erosionó algo irreparable.
Cuando por fin nacieron Romina y Tarin, el alivio llegó demasiado tarde.
La herida emocional ya estaba abierta.
Linda sentía que su carrera se desvanecía mientras la de Power avanzaba.
El resentimiento se volvió irreversible cuando él rechazó From Here to Eternity, una decisión que también sepultó la oportunidad profesional más importante de ella.
La infidelidad se volvió moneda corriente.
El amor, una transacción fría.
En 1955 pidió el divorcio por crueldad mental.
Tres años después, Tyrone Power murió de un infarto a los 44 años.
Linda quedó atada para siempre a un hombre que ya no podía responder, discutir ni reparar nada.
Pero la tragedia más famosa aún no había ocurrido.
En 1957, recién divorciada y emocionalmente vulnerable, Linda se involucró con Alfonso de Portago, piloto de Ferrari, aristócrata temerario y hombre casado.
El 12 de mayo, durante la Mille Miglia, ella lo besó frente a los fotógrafos.
Minutos después, el coche se estrelló.
Nueve espectadores murieron, cinco de ellos niños.
Portago también.
La foto recorrió el mundo.
La prensa italiana la llamó “el beso de la muerte”.
Desde ese instante, Linda dejó de ser una mujer y se convirtió en un símbolo.
De peligro.
De deseo.
De consecuencias fatales.
Lo que siguió fue una espiral de relaciones destructivas, escándalos judiciales, humillaciones públicas y un matrimonio fallido que duró menos de un año.
Su reputación se volvió mito oscuro.
A comienzos de los años 60, ya no era una estrella, sino una advertencia viviente.
Su carrera se apagó lentamente.
Apariciones menores, películas de bajo presupuesto, papeles que no lograron redimirla.
Posó para revistas, fue retratada por Diego Rivera, publicó una autobiografía, pero nunca recuperó el centro del escenario.
Se retiró a Roma, luego a Palm Desert.
Vivió en silencio.
Murió el 22 de julio de 2011, a los 87 años, por cáncer de colon.
Sin multitudes.
Sin cámaras.
Sin escándalo.
La mujer que una vez paralizó ciudades se fue en absoluto silencio.
