La historia del cine mundial está repleta de estrellas que brillaron con intensidad efímera, pero muy pocas figuras han logrado trascender la pantalla para convertirse en mitos vivientes, en arquetipos culturales y en fuerzas de la naturaleza que redefinen por completo la percepción de lo que significa ser mujer, poder y belleza; en este panteón exclusivo, María de los Ángeles Félix Güereña, conocida universalmente como “La Doña”, ocupa un trono que ella misma forjó con una voluntad de acero y un carácter indomable.
Su vida, que comenzó un 8 de abril de 1914 en el polvoriento pueblo de Álamos, Sonora, parecía predestinada a la sumisión doméstica propia de la época, siendo la novena de doce hermanos en una familia de disciplina militar y ascendencia vasca, pero desde sus primeros años, María demostró que su espíritu no cabía en los moldes tradicionales, mostrando una predilección por las actividades masculinas, una destreza notable como jinete y estableciendo un vínculo profundo, casi simbiótico, con su hermano Pablo, una relación cuya intensidad asustó a su propia madre hasta el punto de separarlos enviando al joven al Colegio Militar, una decisión que marcaría el primer gran trauma en la vida de la actriz y que culminaría años después con el suicidio de Pablo, dejando una herida abierta que María llevaría oculta bajo capas de diamantes y altivez por el resto de sus días.
La transformación de la niña de Sonora en la mujer más fotografiada del mundo después de Marilyn Monroe y Sofía Loren no fue producto de la casualidad, sino de una serie de decisiones calculadas y tragedias personales que endurecieron su carácter; tras un matrimonio adolescente con Enrique Álvarez Alatorre, del cual nació su único hijo, Enrique, y un divorcio que escandalizó a la sociedad conservadora de Guadalajara, María se vio obligada a huir a la Ciudad de México, enfrentando el secuestro de su hijo por parte de su exesposo, un evento que encendió en ella una promesa inquebrantable: convertirse en alguien tan poderosa e influyente que nadie pudiera volver a arrebatarle nada, y fue esa ambición la que la llevó a rechazar la mediocridad cuando el director Fernando Palacios la descubrió mirando antigüedades en el centro de la capital, respondiendo con una arrogancia profética que si entraba al cine lo haría por la puerta grande, y no pidiendo permiso.
Y así fue, debutando en 1942 con “El peñón de las ánimas” junto al ídolo Jorge Negrete, a quien desafió desde el primer día de rodaje cuando este intentó humillarla preguntándole con quién se había acostado para obtener el papel, recibiendo como respuesta una frase que cimentaría su leyenda: “Usted tiene más tiempo en este negocio, debe saber mejor con quién hay que acostarse”, una réplica que no solo silenció al galán, sino que anunció el nacimiento de una estrella que no estaba dispuesta a bajar la cabeza ante ningún hombre, por muy famoso que fuera.
Su consagración llegó apenas un año después con “Doña Bárbara”, basada en la novela de Rómulo Gallegos, donde interpretó a una mujer implacable, devoradora de hombres y dueña de su destino, un papel que se adhirió a su piel hasta el punto de borrar la línea entre la persona y el personaje, otorgándole el apodo que la acompañaría hasta la tumba y definiendo el arquetipo de la mujer mexicana fuerte, que no necesita ser rescatada, sino que es ella quien domina, decide y ejecuta.
A lo largo de su carrera, María Félix utilizó su vida personal como una extensión de su arte, contrayendo matrimonio en 1945 con el compositor Agustín Lara, una unión que le regaló al mundo la canción “María Bonita” y que le sirvió a ella para recuperar a su hijo gracias a las influencias del músico, demostrando que para María el amor también era una estrategia de supervivencia y poder; su fama cruzó el Atlántico, conquistando Europa y trabajando con directores de la talla de Jean Renoir y Luis Buñuel, rechazando sistemáticamente las ofertas de Hollywood porque se negaba a interpretar los papeles estereotipados de latinas sumisas o folclóricas que la industria estadounidense reservaba para las extranjeras, prefiriendo ser la reina absoluta en el cine de habla hispana y francesa antes que una segundona en la meca del cine norteamericano.
Sin embargo, detrás de la fachada de la diva inalcanzable, había una mujer que coleccionaba experiencias y conocimientos con la misma voracidad con la que coleccionaba joyas, convirtiéndose en una figura central de la intelectualidad de su tiempo, musa de Diego Rivera, quien la pintó en un retrato que ella despreciaba por considerarlo demasiado revelador, y amiga de Octavio Paz, quien acertadamente dijo que María Félix había nacido dos veces: una vez engendrada por sus padres y otra inventada por ella misma; su vida amorosa continuó siendo un torbellino mediático, reconciliándose y casándose con su antiguo enemigo Jorge Negrete en una boda que paralizó a México, solo para enviudar un año después, y encontrando posteriormente una estabilidad lujosa y cosmopolita con el banquero francés Alex Berger, con quien compartió su pasión por los caballos de carreras y la alta joyería, dando pie a las anécdotas más extravagantes de su biografía, como aquella vez que entró a la boutique de Cartier en París con un cocodrilo bebé vivo en una jaula, exigiendo a los joyeros que replicaran al animal en un collar de diamantes y esmeraldas, una pieza que se convirtió en un símbolo de su naturaleza depredadora y fascinante, y que años después la misma casa joyera recompraría por millones de euros para su archivo histórico.
Pero María Félix no fue solo glamour y frivolidad; en sus años de madurez se transformó en una voz crítica y feroz contra el machismo, utilizando su plataforma para denunciar la violencia doméstica y exhortar a las mujeres a estudiar, a ser independientes y a no permitir que ningún hombre les levantara la mano, declaraciones que en los años noventa resultaban revolucionarias viniendo de una figura de su generación, y que demostraban que su rebeldía no era una pose, sino una convicción profunda nacida de sus propias batallas.
La tragedia volvió a golpearla en 1996 con la muerte de su hijo Enrique Álvarez Félix, el gran amor de su vida, un dolor que la sumió en una depresión de la que muchos pensaron que no saldría, pero fiel a su naturaleza, María se levantó una vez más, publicando su autobiografía “Todas mis guerras” y recibiendo los máximos honores del gobierno francés, demostrando que mientras tuviera aliento, seguiría siendo la protagonista de su propia historia.
Su muerte, ocurrida el 8 de abril de 2002, el mismo día de su cumpleaños número 88, cerró el ciclo de una existencia que pareció guionada por el destino para ser perfecta en su simetría dramática; se fue mientras dormía, sin decadencia pública, dejando un testamento que causó tanta controversia como su vida, al heredar toda su fortuna a su joven asistente Luis Martínez de Alba, excluyendo a su familia biológica y reafirmando hasta el último momento su derecho a decidir sobre sus bienes y sus afectos.
El legado de María Félix trasciende su filmografía de 47 películas; reside en la construcción de una identidad femenina que rompió con la dicotomía de la santa y la prostituta que imperaba en la cultura mexicana, ofreciendo una tercera vía: la de la mujer compleja, ambiciosa, inteligente y dueña de su sexualidad, que no pide disculpas por su éxito ni por su belleza.
Hoy, décadas después de su partida, su imagen sigue siendo un referente estético y actitudinal, inspirando colecciones de moda, series de televisión y debates sobre el género, probando que Octavio Paz tenía razón y que María Félix no fue solo una actriz, sino una idea, un mito fundacional de la modernidad mexicana que nos recuerda que la verdadera belleza no radica solo en la simetría de un rostro, sino en la valentía inaudita de atreverse a ser, contra todo pronóstico y opinión, auténtica, feroz y absolutamente libre.
Su historia es la prueba de que es posible nacer en la pobreza de un pueblo olvidado y morir como una leyenda inmortal, siempre y cuando se tenga el coraje de inventarse a uno mismo cada día, sin miedo a las canas, a las arrugas o al juicio ajeno, porque como ella misma dijo: “No me creo la Divina Garza, soy la Divina Garza”.
