Jorge Raúl Porcel de Peralta nació el 7 de septiembre de 1936 en Avellaneda, en un hogar humilde.
Su padre era taxista, su madre ama de casa.
Desde niño soñó con otros destinos, pero fue la música la que primero lo eligió.
Con una voz de barítono cálida y melancólica, cantaba tangos y boleros en patios y bares de barrio.
Los vecinos se detenían a escucharlo.
Aplaudían.
Ese aplauso temprano fue una promesa.
En 1956, mientras cantaba en un restaurante de Barracas, fue descubierto por Juan Carlos Mareco.
El humorista uruguayo escribió una profecía en una servilleta: “Porcel va a triunfar”.
No se equivocó.
A comienzos de los años 60, Jorge Porcel ya era una figura reconocida de la televisión argentina.
Su físico desbordado, su picardía y su talento para la improvisación lo volvieron único.
La gran explosión llegó cuando se cruzó con Alberto Olmedo.
Juntos formaron uno de los dúos más legendarios del humor argentino.
La química fue inmediata, casi peligrosa.
En televisión, cine y teatro dominaron una época entera.
Operación Ja-Já, Porcelandia, Polémica en el Bar, La Tota y la Porota.
Sus frases se volvieron parte del lenguaje cotidiano.
Para el público, Porcel y Olmedo eran inseparables.
Para ellos, también.
El éxito fue brutal.
Cine tras cine, obra tras obra, temporadas agotadas en el Maipo y en Mar del Plata.
Porcel encabezó decenas de películas populares que hoy son clásicos del cine argentino.
Su cuerpo se convirtió en personaje.
Su gordura, en marca registrada.
Pero mientras la risa crecía, su salud comenzaba a deteriorarse.
Detrás del escenario, Porcel era un hombre complejo, contradictorio.
Capaz de ternura y de furia.
Colegas lo describieron como difícil, autoritario, a veces cruel.
Actrices que trabajaron con él hablaron años después de malos tratos, insinuaciones incómodas y un poder ejercido sin límites.
El ídolo popular tenía sombras que el público no veía.
Su vida sentimental fue igual de caótica.
Estuvo casado más de 40 años con Olga Gómez, su compañera incondicional, con quien adoptó a su hija María Sol.
Pero también mantuvo relaciones paralelas que se volvieron públicas.
Carmen Barbieri, Luisa Albinoni.
Amores intensos, clandestinos, cargados de culpa.
A eso se sumó la relación distante y dolorosa con su hijo biológico, Jorge Porcel Jr.
, quien más tarde hablaría del abandono y la ausencia.
El golpe más devastador llegó en 1988 con la muerte de Alberto Olmedo.
La caída desde un balcón en Mar del Plata no solo mató a un amigo.
Mató una era.
Para Porcel, Olmedo era más que un socio: era un espejo.
Sin él, el escenario se volvió un lugar hostil.
La risa ya no alcanzaba.
En los años 90, buscando escapar de los fantasmas, Porcel se mudó a Miami.
Allí intentó reinventarse con un show nocturno en Telemundo.
Funcionó por un tiempo.
Pero su cuerpo ya no respondía.
La obesidad extrema derivó en diabetes, artrosis severa, problemas de columna.
Terminó en silla de ruedas.
Más tarde, el diagnóstico de Parkinson selló el deterioro.
Atrapado en un cuerpo que ya no podía sostenerlo, Jorge Porcel se volvió irritable, hosco, amargado.
Vendió su restaurante, se alejó del medio y abrazó la fe evangélica buscando redención.
Renegó de su pasado picaresco.
Escribió libros religiosos.
Intentó hacer las paces con Dios, aunque no siempre con los hombres.
Sus últimos años fueron silenciosos.
Lejos de los flashes, lejos del público que alguna vez lo idolatró.
En una habitación de hospital en Miami, el hombre que había hecho reír a generaciones enfrentó la soledad.
El 16 de mayo de 2006, murió a los 69 años tras complicaciones derivadas de una cirugía.
Sin estridencias.
Sin cámaras.
Sin risas.
Su cuerpo fue repatriado a la Argentina y enterrado en el cementerio de la Chacarita.
Al funeral asistieron pocas personas.
Olga, su esposa.
María Sol, su hija.
Algunos colegas.
Para muchos, fue un final demasiado pequeño para una figura tan grande.
El legado de Jorge Porcel es incómodo.
Fue un genio del humor popular, una figura clave de la cultura argentina.
Pero también fue un hombre atravesado por excesos, abusos de poder y contradicciones profundas.
Amado por el público.
Cuestionado por quienes lo conocieron de cerca.
Quizá esa sea su verdadera tragedia.
Haber vivido para hacer reír a todos, sin aprender del todo a vivir en paz consigo mismo.
Jorge Porcel no murió joven, pero murió cansado.
Y detrás de cada carcajada que dejó, quedó también la pregunta incómoda: ¿cuánto cuesta ser un ídolo?
